La mirada de un gato

El cambio de horario, ¿A quién se le ocurriría semejante barbaridad? Si usan los buscadores (cosa que en este momento no tengo la más mínima intención de hacer), seguro que encuentran cientos de entradas sobre la crisis del petróleo, la falta de combustible y las soluciones que se les ocurrieron a las cabezas pensantes para luchar contra el problema. ¡Un problema de los años 70! ¿Pero es que nadie se ha dado cuenta de que hace ya siglos de eso? Bueno, siglos no, pero sí que fue el siglo pasado. Anoche cambiaron la hora y este domingo tiene una hora más. Guay, ¿Verdad?, una horita más para dormir. Pues no, de guay nada. Está muy bien eso de tener una horita más para dormir… pero a ver quien se lo explica a mi perra, y a mi gata, y especialmente a mi hija. A las siete de esta mañana (que eran las seis) ya tenía a toda la tropa en planta pidiendo el desayuno. Y no hubo manera de explicarles que hoy era domingo, que no hace falta levantarse a las siete, y que además no eran las ...

Pues aquí estamos, con los cubos de pintura, las baldosas nuevas, los cristales de las ventanas... Y hasta hemos cambiado el cuadro de la entrada. La mirada de Perlita me había acompañado desde el amanecer de mis aventuras "internéticas" Suya fue la primera historia que escribí. Suyo es el nombre que adopté. Su imagen ha sido mi avatar durante nueve años. No, Perlita no ha desaparecido. Sus veinte añitos me siguen acompañando, ahora mismo está luchando por sentarse sobre el teclado. ¿Recuerdan mi escrito "Azul" ?. Ella lo inspiró cuando sus hermosos ojos azules empeñaron a teñirse de negro. Ahora ya no le queda nada de su azul, la oscuridad y el silencio la rodean. Pero ciega y sorda, me sigue acompañando, aunque a veces se me olvida que no debo cambiar los muebles de sitio y la pobre me llama desde algún rincón de la casa en el que se ha despistado. Perlita se ha ganado una buena jubilación para el tiempo que le pueda quedar de vida. A partir de ahora, mi mirada se...

Pues sí, estamos de reformas. ¿Alguna vez les ha dado por reformar una casa antigua? Ya saben, una casa de esas que tiene sus años, su historia, su "sabor". La tenías ahí, solitaria, un poco dejada de lado. De vez en cuando ibas a dar una vuelta, abrías las ventanas, ponías cebo para las ratas, y volvías a cerrar la puerta detrás de tí. Y un día decides que la quieres volver a utilizar, pero huele a humedad, a cerrado, y te apetece darle una manita de pintura, cambiar los muebles, las cortinas. Pues en eso estamos, vamos a volver a esta nuestra casa, pero necesita algunos "arreglillos" para volver a ser acogedora. De momento no se me ocurre nada que decir... pero todo a su tiempo. Nos iremos viendo.

Si, la pregunta es : ¿Por qué? ¿Por qué no me apetece escribir en mi blog, cuando antes era fundamental? ¿Por qué ya no se me ocurren historias, cuando hubo épocas en que se me salían de la cabeza y me hacían dejar lo que estaba haciendo para apuntarlas? Al principio fue porque estaba muy cansada. La nena me tenía absorbida las 24 horas del día, entre darle de mamar cada dos horas, pañales, intentar dormir yo, y esas cosas que se te caen encima cuando eres madre. A eso se le añadió el agobio, una inoportuna lesión en la cadera que me tuvo el primer mes sin poder caminar ni moverme, y las dichosas hormonas que te hacen la puñeta sin que nadie las invite. Pero ¿luego? La nena se porta muy bien, no da ningún problema, dormimos nueve horas por las noches y yo no trabajo. Debería tener la cabeza llena de cosas que contar... Pero no es así, en realidad no se me ocurre nada que decir. ¿Será que mi imaginación se quedó en la sala de partos? ¿que tener un hijo gasta todas las reservas? Es curio...

Naciste el pasado sábado 14 de noviembre, a las 5:00 de la madrugada. ¡Vaya horas! El médico de mamá quería sacarte él con cesárea, porque decía que eras muy pequeña todavía, que no era el momento, que habías tenido muchos problemas desde el principio de tu corta vida y que podía ser peligroso para tu mamá y para tí. Pero tú ya dabas muestras de carácter estando dentro de la barriguita de mamá, y no ibas a dejar que nadie te dijera cuando y por donde salir, ¿verdad?. Pobre médico, le hiciste correr mucho. Mamá y papá estamos muy contentos de que ya estés con nosotros, sobre todo mamá, que ya no recibe más pataditas y codacitos. Ahora mamá te alimenta y papá te cambia y te limpia el culete. Por el momento te portas de maravilla y todo el mundo dice que eres muy guapa. Pequeña Nuria, ahora ya puedes empezar a crecer.

Hace algunos días comentaba con un amigo que a veces nos creemos que ciertas cosas sólo nos pasan a nosotros, que ciertos errores sólo los cometemos nosotros, que ciertas desgracias se ceban en nosotros. Entonces los sentimientos de culpa, de impotencia y de frustración se instalan en tu ser y bloquean tus reacciones, te hunden en la tristeza y dejas de ser tú. Hace falta alguien que te abra los ojos, que te haga ver que no eres especial, que te pasa lo mismo que a todo el mundo, cometes los mismos errores que todo el mundo y te ocurren las mismas desgracias que todo el mundo. Quizá tus enfermedades, tus errores o tus desgracias no sean físicamente iguales a las de tu vecino. Quizá te parezcan mayores, o quizá menores. Pero al fin y al cabo todos tenemos de unas y de otros. Cuando consigues darte cuenta de algo tan simple, y a la vez tan difícil, has dado el primer paso para aprovechar el resto de tu vida. Tenía por aquí guardado este escrito, de un momento en el que pensé que mi error...

Les traigo algo escrito el 2002... hay que ver como cambian las cosas... Y hay que ver como algo escrito en unas circunstancias... se puede aplicar a otras completamente distintas. AMANECER No sé cuando empezó todo. Recuerdo la oscuridad y el frío del comienzo. Supongo que para mí era completamente normal aquella oscuridad. Supongo que no conocía otra cosa, o quizá no lo recordaba, o quizá era lo que me merecía. La oscuridad no estaba tan mal. Era algo acogedor y previsible, cálido y familiar. ¿ O era frío?. No sé, puede que fuera cálido y frío a la vez. Mi monótona existencia fluía en un transcurrir de los días, cada uno igual al precedente, y copia exacta del posterior. Un día (o quizás una noche, no lo sabría distinguir), un tímido temblor sacudió mi mundo. Me resultó tan extraño, tan desazonador, que temí prestarle atención, y seguí con mi vida. Me negué a aceptar aquella distorsión en mi cómoda existencia, y la arrinconé en lo más profundo de mi ser, y seguí adelante. No sabía que...